Alice Bag y el Bronce Power

La estirpe de bronce NO necesita permiso para existir, los CHICANOS not need-y validación, el asesinato de mentes anarquistas de este país: vergüenza-joroba que cargamos, narrarse en espacios que antes les escupieron es delicioso. Quiero recordarles que al CENTRO y con navaja, nunca al margen, existen las perras más rabiosas. Alice Bag incendiará hoy la Manuel M. Ponce de Bellas Artes conversando con ellas, las que asistirán al espacio antes negado para mujeres de escasos recursos, campesinas, obreras, me alegra profundamente. Nacida & reborn en linaje femenino de poderosas visionarias ligadas a la tierra, ellas se aferraron a su identidad para sostener amorosamente la rabia pensante de un mundo colapsado. La rabia sostiene a los seres más sensibles y rebeldes. Nos encontramos ayer para conversar en el gabinete de Selva Hernández, fiera editora, bebimos lavanda con limón en las sillas naranjas de A través del espejo, en la calle de Acapulco. El poeta y editor DIY astral Íñigo Malvido: parte sentimental importante del encuentro, ¿sabes? personas fabulosas saben que la sumisión vive “cómoda” y muerta en un mundo despedazado. La rabia de una girl poderosa e insurrecta de 16 años como Kami, “discute” con su madre que antaño parecía anarco-emo. She quiere ser tatuadora, pintora, continuar vistiéndose de negro, delinearse los ojos a su forma, la de nadie más, preciosamente, qué orgullo que alguien se rebele a lo impuesto por otros, ¿en qué punto las mujeres pierden sueños, ideales, convicciones? ¿eran o no? ¿quién o qué las aplastó?, ¿por qué? Alice ES. Me contó cosas conmovedoras que jamás revelaré, una conversación entre mujeres, nosotras no traicionamos por validación. Raza de bronce: niñas que no hablaban en inglés, que cosían su ropa porque no se identificaban con ropa hegemónica de almacenes comerciales, se pusieron una bolsa de papel en la cabeza para tocar. Alice es demasiado jóven, conserva una mente visionaria, lúcida, temeraria y en constante movimiento, aprendizaje. ES alguien con la dignidad de las raíces de un hermoso álamo, de esos que abundan en nuestra ciudad, álamos esperando ser ataúdes de algún misfit, álamos creciendo, sus raíces mortales bajo la tierra sísmica mexica que será materia del arte absoluto de una niña que decide hacer/comer pasteles de tierra y no de blanco merengue aburrido; llenarse la boca de tierra desde la infancia te da el poder para no temer a la muerte. Ningún terremoto cultural genuino/real es apariencia/pose, el punk es una postura ética/política valiente que no vota por ningún partido, su bandera es un seguro en la nariz y la rotura interna que no escondes por miedo a la no-aceptación, good si no te aceptan, ¿tu único legado & obligación? aceptarte o irte a la shit. Crestas danzando en la noche. No se den por vencidos jamás, sigan saboteando, la rabia no es negociable, ni un estado de ánimo, la rabia mueve los corazones capaces de ver la realidad injusta, podrida.