Las rosas que te escribo
no están muertas. No son
la ofrenda lábil
que algún viernes te di.
Ay, escoria opaca de los pétalos,
unos meses después,
en la opresiva caja
de cristal.
Las rosas del poema
están latiendo
como la casa en vilo
que un día impracticable ocuparé.
Las sueño,
las cultivo, las arraigo
en el cielo virtual que nos cobija.
Tú las dejas durar, las brillas,
las existes
contra el desbarajuste de los años,
bajo esta luz que irrumpe
sobre la noche y el silencio.
Este poema forma parte de un libro en preparación.