Suele ir asociada a la superficialidad porque existe una ligereza que, en efecto, es mera superficie. Pero hay una ligereza alada: son los vuelos del alma que anhelamos atados a la tierra: es la ligereza de Vivaldi o de Rossini. Comparemos la música de Wagner con la de Mozart, de inmediato surgirá la belleza de la pesantez frente a la de la ligereza.
El Romanticismo nos ha maleducado, nos ha hecho creer que solo lo fuerte y lo profundo tienen un valor elevado. Pero es fácil ahogarse en las profundidades, mientras que la ligereza permite volar, sacudir el cabello, dejar atrás lo que ahí ha quedado. ¿Para qué queremos pies si tenemos alas? Esa ligereza, decía Nietzsche, se apoya en el abismo más profundo, por eso no es “mera” superficialidad.
La alegría es ligera en ese buen sentido, es ligera desde la profundidad; vuela sobre abismos porque emerge de ellos. También lo es el amor: surge de lo profundo y se eleva a la superficie. Pero sin duda hay algo sagrado en esa ligereza alada que nada tiene que ver con la mera superficialidad. Y al decir “sagrado” me refiero a lo que Mircea Eliade distinguía frente a lo profano: todos, ateos o no, tenemos tiempos y espacios sagrados. La fecha que conmemora la muerte del padre es un tiempo sagrado que difiere del tiempo profano. El lugar en donde vivimos la infancia es un espacio sagrado que difiere del resto del espacio que nada nos dice, que es profano.
¿Será posible vivir ese tiempo y ese espacio sagrado con una profunda ligereza? No lo sé, me imagino que solo las mujeres y los hombres sabios lo logran. Pero la sabiduría es una posibilidad para cualquier persona que trabaja su pensamiento y su vida.
Espero, lectora querida, lector querido, que esta pausa vacacional de fin de año abra el espacio necesario para meditar sobre estas cuestiones.
O qué mejor, para vivirlas.