Los días de mayo con sus flores celebramos a las madres, las que nos acompañan, también vivimos una orfandad, por las ausentes. Ambivalencia entre la vida y la muerte, luz y oscuridad, festejo y luto.

En las calles de cualquier país, hay un protagonista, que luego se transforma en lenguaje, imagen, memoria. Somos a veces fauna, escenario, estallidos caminantes que alguien observa y anota. En el arte nada pasa desapercibido.

No hay que decir nada porque seremos juzgadas, el daño familiar, la ruptura, agregue lo que desee, póngale limón a la herida. Y si la chica aparece muerta, el calvario, la búsqueda, los miles de expedientes sin resolver, sin moverse

¿Hay que conocer la historia para amar la tierra? En las raíces de nuestro embarcadero van prendidas como esporas miles de anécdotas, cada corazón porteño, sabe cómo llegó su familia a este puerto.

Martha Izaguirre, escribe un poemario a la manera de Neruda a los objetos. Desata los recuerdos que habitan en ellos, siembra memoria, también se asume un jarrón, una pared, un objeto peregrino

Los antiguos mexicanos tenían una necesidad de estudiar el cielo, los planetas, los astros y era en el Libro del Destino donde se registraba la cuenta de los días más sagrados.

Admiro a los que manejan el lenguaje de manera dinámica, saben contestar a la primera, sin herir y expresando con claridad sus argumentos

Las realidades a veces son tristes, pero siempre hay una nueva estación que nos seduce a cambiar de lugar, de ropa, de actitud.

Me gusta la marcha del 8M, porque veo a tantas jóvenes con entusiasmo, creatividad y solidaridad, coreando derechos, nombres, la necesidad de que la justicia se siente con ellas y las tome de las manos