Nos hemos acostumbrado tanto a la sonoridad de las transmisiones que miramos a los cronistas deportivos como parte del paisaje mediático e incluso como un mal necesario.

Luego de tantos años de tragaldabas, me he descubierto proclive a la colección de lugares a los cuales ir. Pero sobre todo a la de esos que merece la pena evitar.

Resultaría lamentable que las ciudades terminaran señaladas por la forma en cómo se manejan sus habitantes. Y por la parte de sus corporeidades con la cual conducen.

Los vicios de la vieja escuela se acentúan, incluso ante el peligro de que el nicho de mercado se debilite y nada más cierto sector generacional se mantenga fiel a sus “contenidos”.

Ya se aplacaron los fifas que desayunan, comen y cenan balompié, y también los obsesos que iban por la vida arrastrando el mundialito con síndrome de abstinencia incluido.

Se ha dicho y escrito tanto que los días posteriores a la final de la copa han parecido meses. Y todo apunta a la necesidad de parar la maquinaria.

Otra vez las lluvias volvieron al Valle de Toluca y, con ellas, los baches y la incompetencia oficial.

La sobredosis pambolera a la que se ha sometido al alma no es para menos y llega un instante en que comienza a respingar.

¿Habrá remedio contra las patrañas del destino?, inquiere este escribano. Parafraseando a Germán, no lo sé, si lo supiera no habría adquirido maestría en el arte de regarla.