Quizá por eso incomoda tanto Borges hoy. Porque en una época obsesionada con corregir, exhibir y sentenciar, recordar que tener razón puede ser una ordinariez es una forma discreta, pero radical, de la ética del cuidado.

Crecí con la idea de que decir la verdad era una virtud. Que buscarla, incluso, era una tarea noble.

La paz sostenible exige voluntad local, garantías efectivas, desmilitarización real, iniciativas de reconstrucción social y, sobre todo, escuchar a las comunidades afectadas.

Creí que conversar era una forma de defender mis ideas hasta que el otro cediera sin importar que el otro fuera mi profesor.

Pero la ética no se practica sólo en lo privado y en silencio, aquí la mano derecha tiene que hacer saber a la mano izquierda el daño que está generando.

El desafío aquí es pasar de creer que el cuerpo debe adaptarse para no molestar a entender que dejarme ver —con todo lo que soy— ya es una forma de disidencia ética.

En lugar de permitir el duelo, el enojo o la angustia como respuestas legítimas a la injusticia, se medicaliza, se calla, se reemplaza por sonrisas vacías.

La cultura del “tú puedes todo” ha desplazado a la crítica sobre la autoexplotación. Pensar, en este contexto, es una forma de desobediencia.

Me fui a casa con esa sensación pegajosa de haber fallado, a veces me confundo entre la capa de superhéroe y la capa de la culpa. No solo por lo dicho, sino por lo no dicho.