Este poema forma parte del libro Dolor de ser isla. Lo publicamos en recuerdo de su autor, quien nació el 20 de septiembre de 1960 en Torreón, Coahuila, y murió el pasado viernes 21 de octubre en la Ciudad de México.

Cuando escribo o digo la falacia de los superlativos es porque sé que nadie -sólo Dios lo sabe- que no hay certidumbre de nada.

¡Ah! Ayer recibí en mi casa materna Ella era el jardín, un libro íntimo, personal, que narra y pone mano lírica a lo que fue mi relación de 32 años con Leticia, quien fue llamada por Dios hace seis años.

Su verso inaugural es: “Me tiraste un limón, y tan amargo”. Y prosigue: “con una mano cálida, y tan pura,/ que no menoscabó su arquitectura/ y probé su amargura sin embargo”.

Hoy tengo dos mascotas, madre e hija: Lila y la Colosita. Son dos gatitas de estremecedora ternura que, como dijo el poeta, me acompañan en mi soledad sonora.

El mundo actual es una sentina de atrocidades sin cuento. Me duele por los ocho costados tanta impunidad y tanta desvergüenza.

Esa foto, como se suele decir, me pega donde me duele ya que, Dios mediante, el 20 de septiembre habré de cumplir 62 años, esto es, la cifra capicúa de aquella foto.

Me gustan porque desde la perspectiva del continente son semejantes, pero desde la perspectiva del contenido son voces sino enemigas sí distintas.

Recuerdo con nitidez que, durante varios años, cuando acudía a GREM, al programa radiofónico de Marcela Pámanes, me recibía como infaltable auriga, con efusiva afabilidad, Héctor Becerra.