Esa contigüidad se rompió. Los escritores de hoy, como la escritora argentina Mariana Enríquez, que domina el terror literario con una precisión que nadie discute, han abandonado, con orgullo, el papel de intelectual.

El reloj sigue avanzando, y la vida se paraliza. No sabemos a qué respondemos ni cuáles son los motivos de nuestra vida.

Hay países que nacen para comerciar y por esta razón mueren. Cuba fue, antes que nada, una economía de puerto: azúcar, tabaco y ron. En 1959 la Revolución nacionalizó lo que Washington consideraba suyo.

Madero no fue solamente un apóstol traicionado. Fue, antes que nada, un espejo fiel de una nación que reza y consulta espíritus, que confía hasta la ingenuidad y calcula hasta el nepotismo, que ama a sus santos y protege a los suyos por encima de cua

Amelie en el tubo era nada. La escritora se diagnostica con una precisión que roza lo obsceno.

Lo peor llega cuando la amenaza recae y, tristemente, ya no hay quien nos defienda. Salga a la calle y proteste por quien es, la revolución no ha terminado.

Golpeé la puerta lo más fuerte que pude, hasta parece que toqué por horas, aunque fueran segundos. Salió un fraile.

En ese momento no sabía de que hablaba. La loca me dijo que a veces las cartas preguntan por nosotros. Me dejó peor, ¿cómo que el diablo? ¿cómo que significa cambio? Cambio, madres.

La tradición filosófica, y con ella buena parte del sentido común, ha operado bajo ese supuesto por siglos: primero viene la definición, luego viene el hombre.