No podemos dejarnos manipular por políticos vacíos, partidos que dicen ser de izquierda sin serlo, ni permitir la continuación de ese sello hermético.

Trump ha contaminado todos los medios. Los titulares ahora gritan por los cielos el nombre del ogro anaranjado. Ha vuelto la era del terror nuclear, y está para quedarse.

Nos encontramos entre santos y demonios y, entre ellos, los discípulos perfectos: San Pedro y Judas Iscariote.

Nos hemos vuelto fetichistas de la muerte. Nos atrae recordarla o evitarla, pero siempre está presente. El problema no es el final, sino lo que hacemos con él.

La muerte del arte clásico podría ponerse en términos nietzscheanos: Verdi ha muerto, y nosotros lo hemos matado.

Crecemos fabricando un disfraz de quienes creemos que somos. Ignoramos nuestro sentir, nuestro deseo y nuestra personalidad por el bien de la mayoría. Traicionamos nuestro ser para conseguir quizás otra persona, otra familia o hasta el perdón de Dios

La frase, entonces, no sería desesperación sino una referencia bíblica. Una forma de recordar que el sufrimiento tiene un final redentor.

Nuestra intuición perece al encontrar a alguien nuevo: nos cegamos ante la posibilidad de volver a amar.

Hay frases que en una mesa familiar suenan a promesa —“quiero ser doctor”, “quiero ser abogado”— y otras que suenan a advertencia.